Mudanza

A partir de hoy este blog muda de dirección para sumarse a los blogs de La Voz de Galicia.
Mi nueva dirección es http://blogs.lavozdegalicia.es/luispousa/
Allí nos seguiremos leyendo.
Abrazos

Posts amigos

Hoy sólo quiero citar aquí los posts de los amigos Guillermo Pardo y Félix Soria en los que analizan con acierto la situación de Internet en este planeta cambiante:

Internet, una chapuza evolutiva por Félix Soria
RTVE quiere ser referencia en Internet por Guillermo Pardo

Merece también la pena, y mucho, leer al amigo Paco Sánchez en Vagón-Bar:

Síndrome de Down, un 30% menos

Y no es que tenga yo el día vago, que a lo mejor también hay algo de eso, sino que siempre viene bien reflexionar sobre esas realidades que a veces damos por sentadas y que, enriquecidas con otras miradas, aportan nuevos matices que nos hacen más sabios y tolerantes. En eso la blogosfera, como en otras muchas cosas, va por delante. A golpe de comentario nos hace analizar todo lo que pensamos o escribimos.

Escritores (teóricamente) secundarios

Mientras las mafias mediáticas (fundamentalmente madrileñas y madridistas) encumbran a autores efímeros, pero muy rentables a corto plazo, como el hueco Boris Izaguirre (agítese un libro suyo: suena a hueco, está vacío, es pura trama sin osamenta literaria) o el esperpéntico Dan Brown, permanecen en el ostracismo algunas de las mejores voces de nuestra literatura contemporánea.
Pero ellos que se entretengan con sus cosas (son cosas, no libros, los libros son otra cosa). Porque lo interesante está en el fondo de las estanterías, no en esos expositores con póster del autor. Al fondo a la derecha, sí, como el retrete, se esconden los escritores (teóricamente) secundarios, los periféricos, que al final son los grandes, los que nos regalan impagables momentos de felicidad: Ánxel Fole, Álvaro Cunqueiro, Rafael Dieste, Josep Pla, Pere Gimferrer, Enrique Vila-Matas y demás tropa ninguneada por las capillas de los conglomerados mediáticos que imprimen en los periódicos del grupo, sin rubor alguno, encendidos elogios a los autores que publican sus libros en las editoriales del mismo tinglado empresarial (no hace falta dar nombres, ¿verdad?).
Me quedo con los secundarios de lujo que, como en el cine, alumbran algunos de los mejores momentos de la historia del arte.

El error de una editorial histórica

La histórica Editorial Sudamericana ha saltado a los papeles por la publicación de un libro de dudoso ingenio en el que se recopilan chistes de gallegos que nos presentan como personajes algo cortos de mollera. El autor del bodrio, un tal Ricardo Parrotta, no se corta un pelo a la hora de reivindicar la brillantez de su texto. «Un chiste es un chiste», sentencia el sesudo humorista. El hecho de que Sudamericana haya publicado esta cosa con solapas (llamarlo libro sería ir demasiado lejos) tiene su ironía, ya que, desde su fundación en 1939, el sello argentino contó con la estrecha colaboración de los intelectuales gallegos del exilio. Allí publicaron, entre otros, Luis Seoane, Rafael Dieste o Salvador de Madariaga (¿sabrá el agudo Parrotta de su existencia?). Y el gallego Francisco Porrúa fue el que, desde su cargo de director literario, decidió publicar en el año 1967 un libro titulado Cien años de soledad. Pero, claro, aquello era cuando la Editorial Sudamericana publicaba algo más que chistes.
(Columna publicada hoy en La Voz de Galicia)


P.D. Un buen amigo (uno de los grandes) se acuerda ahora en su blog de esta otra columna que publiqué hace ya la friolera de cinco años.

Inicios de novela: "El barón rampante"

Sigamos con el proyecto Inicios de novela. Le toca el turno a Italo Calvino y su magistral El barón rampante:

"Fue el 15 de junio de 1767 cuando Cosimo Piovasco di Rondò, mi hermano, se sentó por última vez entre nosotros. Lo recuerdo como si fuera hoy. Estábamos en el comedor de nuestra villa de Ombrosa, las ventanas enmarcaban las tupidas ramas de la gran encina del parque. Era mediodía, y nuestra familia, siguiendo una antigua tradición, se sentaba a la mesa a esa hora, pese a que ya cundía entre los nobles la moda, llegada de la poco madrugadora Corte de Francia, de almorzar a media tarde. Soplaba un viento del mar, recuerdo, y se movían las hojas. Cosimo dijo:

-¡He dicho que no quiero y no quiero! -y rechazó el plato de caracoles. Jamás se había visto desobediencia más grave".

Italo Calvino, El barón rampante, Alianza Editorial, traducción de Esther Benítez.

P.D. Se admiten (e incluso se agradecen) propuestas, sugerencias, enmiendas... a esta relación de inicios de las grandes novelas de la literatura universal

Enrique Vila-Matas (III)

Tercera y última sesión con Vila-Matas. Como diría Sam Savage o su ratoncito Firmin, estamos sin duda ante uno de los grandes.

Enrique Vila-Matas (II)

Segunda toma.

Vila-Matas (I)

Entrevista de Vila-Matas en un programa del Canal 33 de Cataluña. Sorteados los intermedios más o menos humorísticos y vanguardistas del espacio, el monólogo del escritor (apenas se oyen las palabras del interlocutor) es, sencillamente, formidable. Primera de tres entregas. Siguen las otras dos. Fuera de categoría.

Una lista literaria

El otro día un anónimo V-M (¿será el auténtico Vila-Matas emboscado tras sus iniciales o un Vila-Matas apócrifo?) dejaba en el blog un comentario de ánimo ante mis amargas quejas por el desolador panorama de la actual literatura española. Para que V-M vea que no hay rencor en mis parrafadas (farrapo es un anagrama de párrafo) aquí va una escueta lista de escritores españoles (vivos, muertos hay docenas, no tiene mérito) que todavía se pueden leer sin que a uno se le inflamen los genitales:
Enrique Vila-Matas, Juan Goytisolo, Pere Gimferrer, Leopoldo María Panero (siempre hay que colocar a algún cuerdo entre los locos) y alguna cosa de Javier Tomeo. De Prada era bueno (sobre todo en su colosal Coños), pero se ha echado a perder con ese afán suyo por convertirse en el gran autor de la derechona, como si la derechona estuviera muy preocupada por tener a un escritor de cabecera.
Los otros buenos, amigo V-M, se nos han ido muriendo.
P.D. Se admiten enmiendas y sugerencias para ampliar (o recortar) la lista.

Israel, sesenta años después

Se cumplen hoy sesenta años de la declaración de independencia del Estado de Israel. En España y buena parte de Europa los corifeos habituales entonan su letanía de ataques a todo lo que tenga un cierto perfume hebreo. Así llevamos desde el siglo XV. Resulta cuando menos irónico que una de las principales señas de identidad de la actual izquierda, el rechazo frontal a Estados Unidos e Israel, sea en realidad una herencia del pensamiento conservador, infiltrado en las sociedades occidentales durante las dictaduras fascistas del convulso siglo XX (en el Reino Unido, que resistió al nazismo y a cualquier otra forma de fascismo, la socialdemocracia laborista no comulga con esas ideas). En Galicia tenemos un ejemplo reciente: el BNG ha expulsado a un militante vigués por presidir una asociación de amistad entre Galicia e Israel. Así nos lo contaba hace poco el amigo Félix Soria en Im-Pulso.

Personalmente no estoy de acuerdo con la política represiva que Israel practica con los palestinos, pero creo en el derecho de los judíos a existir, a defenderse, e incluso a armarse hasta los dientes para que nunca más los vuelvan a montar en vagones de ganado camino del horno crematorio.

Recomiendo a todos aquellos que hoy repetirán la cantinela de que "los judíos están haciendo a los palestinos lo mismo que los nazis les hicieron a ellos" (sic) que lean Sin flores ni coronas, testimonio de la judía Odette Elina, superviviente de Auschwitz, que ahora recupera la excelente editorial Periférica. Creo que nunca nadie (tal vez sólo Stalin) ha hecho sobre el planeta Tierra algo parecido a lo que los nazis hicieron a los judíos.

A los que todavía no convenza este demoledor texto de Odette Elina, les aconsejo un paseo virtual por Auschwitz o por el Centro Simon Wiesenthal.

Julio Cortázar (III): los cronopios

Tercera toma de la entrevista de Soler Serrano a Cortázar. Le toca el turno a los cronopios. El maestro explica cómo se inventó (es decir, descubrió) el término. Argumento demoledor para desmontar las más desaforadas pajas mentales de algunos críticos.